Zuerst war da nur ein Flimmern am Horizont, ein Flackern in der Som­mer­hit­ze, das niemand beachtete. Die Stadt summte in ihrem eigenen Rhythmus – Autos rollten, Fenster spie­gel­ten, Schorn­stei­ne atmeten Rauch in den Himmel.

Dann sah man die Ohren.

Groß, spitz, reglos.

Die Augen folgten, rund und goldgelb, leuchtend wie Stra­ßen­la­ter­nen in der Dämmerung.

Ein Schnurr­haar zuckte. Ein leises, tiefes Grollen vibrierte durch die Gassen, ließ Schilder klirren und lockerte eine Dach­zie­gel, die klappernd zu Boden fiel.

Jemand blieb mitten auf der Straße stehen. Ein Motor starb ab.

Etwas kam. Und es wusste, dass die Stadt es sah.