Sein Blick schweifte unstet, als hätte er in eine Wahrheit geblickt, die nicht für Sterb­li­che bestimmt war. Dornen rankten sich um sein Haupt, doch aus den Wunden floss kein Blut – nur flüssige Gedanken. Um ihn herum pulsierte ein endloses Mandala, ein Kosmos aus Mustern, die sich immer weiter in sich selbst drehten.

War er ein Heiliger? Ein Narr? Oder nur ein Reisender, der einen Schritt zu weit in die Tiefen des Bewusst­seins gewagt hatte?